Fusión de la agencia de detectives de Evaristo

La agencia de detectives de Evaristo, donde trabaja mi hija Covadonga, se ha fusionado con otra gran agencia de detectives  internacional y mi hija está, por una lado, hecha un flan y, por otro,

muy ilusionada y crecida.

Es una gran noticia porque, según ella, el número de casos se va a ampliar y además van a ser mucho más interesantes. Menos mal, porque yo estaba empezando a cansarme de tanta infidelidad friki y de tantas gilipolleces.

Covadonga , que es una profesional como la copa de un pino porque además de haber estudiado un modulo de grado medio de criminología,  ha hecho varios cursos a distancia con titulación, estaba harta de ponerse las gafas de sol aunque ese día lloviera a mares y la gabardina, colgarse la cámara de fotos y esperar horas y horas en la puerta de una pensión cutre de cualquier capital de provincia  para ver salir al pájarito y 5 minutos después a su exuberante y ordinaria secretaria para seguidamente hacer un informe escueto y claro acompañado de imágenes de los tortolitos y entregárselo a Evaristo para que pueda pasar la minuta a la cornuda cliente.

Y yo, como os he dicho antes, ya estaba empezando a hartarme de tanto rollo de cuernos.

Así que hoy ha venido a verme  y a merendar conmigo ( nosotras todo lo arreglamos comiendo y después haciendo todas las dietas que leemos en las revistas o que nos cuentan las amigas o las compañeras de trabajo o las vecinas...).

Tengo una mesa de camilla muy apañada y allí nos hemos sentado las dos con nuestros cruasanes, nuestros nestpresos descafeinados para no ponernos más nerviosas de lo que ya somos de por sí y abundante agua para beber porque le ha dicho una compañera de trabajo,  que está estupenda a pesar de sus 50, que todo se debe al agua, a los 2 litros y medio de agua que se bebe al día.

Y aunque estamos convencidas de que todo se debe a los gérmenes de la familia de la tal compañera de Covadonga que son de excelente calidad porque no hay más que ver a su madre , bebemos y bebemos agua entre un cruasán y otro para  parecernos a ella ,  mientras comentamos la tremenda estupidez que hacemos y soportamos unas ganas de hacer pis tremendas e incomodísimas. Pero nosotras somos así. Incapaces de la menor racionalidad.

Bueno,vamos a lo que vamos. Covadonga me ha dicho que la fusión de las dos empresas va a mejorar mucho su situación profesional porque le van a asignar otro tipo de  casos más "dignos". Sucesos y expedientes de nivel.  La fusión va a convertir a la Agencia de Evaristo en la primera de España  de su tipo y van a  trasladarse a un edificio muy alto y moderno donde ocuparán la planta 16. Dios mio!!! Qué emoción!!! Dice que cuando llegue ese día tendrá que dejar de beber agua aunque empeore su cutis porque si no, se hará pis en cualquiera de los ascensores de subida o de bajada... Y tiene razón, como casi siempre.

Van a comprarle un coche blanco con una cámara espía adosada y quizás también una moto para cuando los casos pasen en Madrid  y haya que contar con su atasco permanente. Un buen detective no puede perder un minuto de su tiempo.

Mañana más. Hoy es tarde y estoy cansada.

Querida Mariola;

Te mando esta mariposa de regalo  para tu blog.

Me gusta que te inventes historias mezcladas en el tiempo y en el espacio, donde los personajes no coinciden con los lugares  ni con la coherencia.

Me gusta tu fantasía y la transformación que haces de la realidad.

Pero...¿Qué es en realidad la realidad? ¿Y si todo nos lo inventamos y no pasó nunca?

¿Por qué tantas veces nos parece que estamos repitiendo una historia que ya vivimos alguna otra vez?

¿Por qué los recuerdos no son iguales para todos ?? ¿No pasó lo mismo a los mismos???

Sigue con tu vuelo y con tus fantasias Mari-Posa Mariola y con tus colores y tus historias y tus recuerdos porque quizás no sean falsos. Quizás ocurrieron  de verdad tal y como tú los cuentas y quizás los falsos recuerdos sean los nuestros .Falsas historias inventadas por nosotros , los que nos creemos coherentes .

Sé que vigilas mi casa. Y que la cuidas con amor . Gracias.

Pronto nos veremos. Yo convertida en más mariposa que antes por esto del descanso y del abandono veraniego que me da tanta fuerza . Que me libera.

Llegué malita, herida, agotada. Hoy me siento mejor. Vuelvo con más fuerzas.

¡Lastima que la vida, con sus historias y sus bobadas no nos permita nunca descansar y llenarnos de fuerza juntas en algún lugar del mundo !

Quizás más adelante. Cuando la muerte vuelva coherente lo incoherente de esta vida nuestra.

¡Un beso, mi querida mariposa de colores!!!

Te abraza, desde un lugar del norte de algunos sitios y del sur de otros ,

tu hermana Isolda

los sombreros tiroleses y la misa del domingo

Mi hermana Mariola, que además de tener gérmenes masculinos es una copiota, acaba de comenzar a escribir su blog. Se llama las cosas de mariposa. Aún no lo he visto, pero lo recomiendo porque ella es" total".

Mañana haré una crítica de su incipiente blog en el que nos va a dar consejos de bricolaje y va a escribir recetas y mejoras de recetas: añadidos, condimentos extra, toques,etc...

A ver si por fin nos desvela el secreto de sus macarrones con chorizo! En este tema de los macarrones es que se cree Arzak !!

También hace bien el gazpacho con un truquillo que va a escribir en su blog...No sé por qué esto se puede desvelar y lo del chorizo y los macarrones no, pero así es. Son manías de Mariola.

Yo voy a seguir con mi barrio , con el barrio de mi infancia que es el que de verdad cuenta, el que queda siempre en la memoria, el que define después tu forma de ver el mundo, de relacionarte con él . Tu vida queda impregnada con sus olores, con sus colores, con sus horarios, con sus costumbres, con sus relaciones.

Forma parte de tu esencia misma y sus recuerdos nunca se olvidan . Quedan ligados para siempre a ti.

Como tu familia.

En la calle paralela a la mía había una tienda de leche y una de pan.

En la tienda de leche despachaba Adrián, llamado por todos nosotros el Adrianote. Adrianote traía la leche a casa en una especie de bicicleta/triciclo y en botellas de cristal que luego se devolvían . También los yogures. Su tienda olía a vaca y estaba siempre muy blanca y muy fría, supongo que para mantener los productos lacteos y para que no se estropearan, dado que por entonces las neveras y los sistemas de refrigeración no eran como los de ahora. Su mujer, Anita, despachaba también leche y yogures, yogures y leche, leche y yogures con su bata blanca, blaquísima.

Al lado del Adrianote estaba la panadería de la Leo. A la Leo le comprábamos el pan y en ocasiones cocacolas, patatas fritas en bolsa y algún bollo de gran tamaño y normalmente muy ordinario, que según decía mi madre se llamaban bollos de panadería y que no son los mismos que los bollos de repostería. La Leo tenía una costumbre que tenían entonces muchos panaderos a la hora de cobrar. Tú le dabas, por ejemplo, una moneda de 25 pesetas para un bollo de 3 pesetas y ella cogía la moneda de 25, la metía en el cajón y sacaba un montón de monedas al buen tun-tún que extendía por el mostrador e iba seleccionando hasta encontrar el cambio exacto que te devolvía, mientras arrastraba el resto de las monedas empujándolas con el lateral de la mano de nuevo a su cajón. Leo era antipática, hombruna y fea pero cumplía muy bien con las necesidades paneras de aquel  barrio.

Para comprar los bollos de repostería nos teníamos que desplazar hasta una calle cercana y más importante que la nuestra. Allí estaba la repostería del barrio y allí comprábamos los domingos los pasteles para el  postre y los roscones de Reyes. En enero, febrero y casi todo marzo todos los bollos de aquella repostería sabían a roscón y olían a azahar  porque se hacían con  las sobras de la masa de los roscones navideños. Era igual el bollo que pidieras. Todos tenían el mismo sabor, de manera que comprábamos el más barato hasta que terminaban con aquella masa que me hizo aborrecer durante años ese dulce tipico de esa fiestas.

También vendían unas maravillosas y enormes berlinesas que mis hermanos y todos los chicos de mi barrio llamaban comunmente "las bolas de Don Pablo" (así se llamaba el dueño).

Entraban en la tienda , tras salir del colegio cercano y gritaban ; " Buenos tardes Don Pablo, tiene Usted bolas??? Lo que mosqueaba bastante al dueño y hacía reir disimuladamente a los clientes y salían gritando: !Desde luego, qué buenas están y qué grandes  son las bolas de Don Pablo! Y así día tras día.

A mi padre, que era tan estricto con nosotros, debía resultarle gracioso el tema de las bolas /berlinesas de Don Pablo porque nunca le oí decir a mis hermanos nada en contra de esa costumbre.

Don Pablo nos odiaba. Su hijo Pablito, también.

Los domingos íbamos a misa a la Iglesia de nuestra calle. Todos juntos. Era obligatorio. Al salir, mi padre nos compraba un tebeo a cada uno. Todavía hoy me acuerdo de  las hermanas Gilda, la familia Trapisonda, la Rue del Percebe, Carpanta, Rompetechos, la abuelita Paz,...

El problema que teníamos los domingos era el de los gorritos: mi padre viajaba frecuentemente por motivos de trabajo a Austria y nos traía unos gorritos tiroleses con pluma en el lateral e insignias bávaras  que nos obligaba a poner sobre nuestras cabezas para ir a aquellas misas dominicales (le debía parecer muy elegante y distinguido ver a todos sus hijos igual que a Sisí Emperatriz ..) y nosotros nos avergonzábamos de tal manera de aquel objeto ridículo y fuera de lugar  que incluso llegábamos a "hacernos los enfermos" para no pasar por el espantoso trago de que nuestros vecinos y sus hijos nos vieran con esas pintas.

Uno de mis hemanos había descubierto que ingiriendo tiza te subía la fiebre y eso hacíamos: comíamos tiza y así no salíamos a la calle con aquellos gorritos que poco a poco se nos fueron quedando pequeños .

Mis hermanos padecían ademas los "lederhosen", es decir los pantalones de cuero con peto que también traía mi padre de sus viajes.  Tremenda cruz para unos niños españoles de los años 60 .

Los domingos que" estábamos enfermos" también nos quedábamos sin tebeos, claro y eso era la peor.

Mi madre , creo yo, siempre estuvo de nuestra parte y por eso insistía a mi padre que con esa fiebre no podíamos ni pensar en asistir al deber religioso dominical.

Mi madre odiaba también Austria, el Tirol y sus sombreros. Y creo que también a mi padre.

             

El 29 de Agosto, cumpleaños de Carlota, es el día de la solidaridad.Qué bonito día para nacer!!!

http://www.youtube.com/watch?v=yPPBKylceWY&feature=youtube_gdata.player

Échale un ojo y acuérdate de ALAS

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Olga, voluntaria en Gaesti (Rumanía) , The house of angels, y una de las ángeles....

Como ya dije hace unos días....

Como ya dije hace unos días,  mi familia vivía en el 5º piso de un edificio de una calle burguesa de Madrid. El piso nunca fue nuestro. Entonces lo normal era alquilar .

Mi padre, que además de coleccionar libros, era lo más inútil que el mundo ha conocido para las cuestiones de las finanzas, nunca quiso comprar aquel piso de 300 m2 a pesar de que en muchas ocasiones el propietario le ofreció el piso a él y a todos los demás vecinos por  precios irrisorios, incluso para aquella época.

Ningún vecino quiso comprar...¿Para qué?¿ Para qué comprar un piso por 1.000.000 de pesetas que ahora costaría por lo menos 1.000.000 de euros (incluso con la crisis y la prima de riesgo  por las nubes, la intervención , el rescate , el secuestro,  la estafa, el abuso, el engaño y todo eso que tenemos encima desde hace unos meses)? ¿Para qué?

¿ Qué sentido tenía comprar un piso ?¡Qué tontería !

Mi padre era así, un" gran negociante" decía mi madre ridiculizándolo,  pero aún eran peor el resto de vecinos de aquel inmueble burgués .

Don Ani tenía bastante con preocuparse por encontrar diariamente su sitio libre para aparcar su coche.

El resto de peculiares vecinos no se plantearon nunca esa posibilidad. ¡Qué barbaridad ! ¡Comprar el piso! ¡Si el piso era practicamente de ellos ! O al menos así lo creían.

En el 4º vivian dos hermanos gays , educados , correctos y discretos, pero mi padre siempre advertía a mis hermanos varones que si los del 4ª subía en el ascensor y ellos se los encontraban en el portal  que subieran mejor andando. Nunca entendimos por qué...pero mi padre insistía e insistía cada día:

"Las niñas que suban, que para eso son mujeres y se cansan más, pero vosotros andando, si os encontráis con los del 4º,subís la escalera andando...y así hacéis piernas".

De manera que si mis pobres hermanos se encontraban con los del 4ª  llegaban al 5º agotados y asustados y sin entender (supongo) ese misterio terrible que envolvía a los vecinos .

En el 6º vivía una buena señora apodada Popeye. Siempre de la misma edad. No envejecía porque siempre fue vieja.

Delgada, delgadísima,  parecía imposible que pudiera sostenerse sobre sus famélicas piernas. Popeye siempre subía andando. Jamás cogía el ascensor. No sé si por miedo a aquel trasto que sólo admitía viajeros para subir (bajar en él estaba terminantemente prohibido) , porque quería desarrollar músculo en aquellas cadavéricas piernas o porque había oído a mi padre en algún momento la advertencia a mis hermanos y pensaba que algo raro podía ocurrir en aquel ascensor.

Nosotros éramos los únicos niños del inmueble además de los hijos de los porteros, pero esos contaban menos. Supongo que seríamos molestos y ruidosos pero nos tenían cariño, nos daban caramelos, nos preguntaban por los estudios  y entre todos los vecinos "guardaban" nuestros juguetes de Reyes para que mis padres pudieran mantener el secreto y la intriga  hasta ese día. Buena gente.

La portera también era singular y cotilla como buena portera que se precie y cumpla con su trabajo como Dios manda. Se llamaba Concha . Tenía muchos hijos e hijas que jugaban con nosotros en nuestra casa. Y heredaban nuestra ropa y compartían secretos,  pero ellos eran ellos y nosotros éramos nosotros. Cada uno en el lugar que le había tocado en la vida. Nadie se planteaba por qué. Ellos vivían en un chiscón insálubre y oscuro del sótano y nosotros en un magnífico y espacioso 5º piso. 

Desde la ventana de la cocina, que daba a un patio donde se colgaba la ropa, mi madre hablaba con el resto de las vecinas /os . Como no había móviles, ni inalámbricos, ni Iphone, ni sms, ni wa, éste era el mejor  y más rápido sistema de comunicación . También se cotilleaba mucho y se escuchaban los enfados del resto de los vecinos.

Supongo que todos los vecinos sabrían cuando llegaban las notas de mi hermana Anastasia, con sus  enormes suspensos habituales, por los gritos y amenazas de mi padre y los lloros de mi madre            

               o cuando mi hermano Fernando no quería comer y mi padre le mantenía sentado en la mesa hasta que ingería todo lo que se había cocinado ese día aunque llegaran las 10 de la noche y siguiéramos todos esperando,

                    o cuando la tía Julieta venía a comer con su dolor de pies, sus rollos y su vientre siempre con problemas,                    

                       o cuando mi abuela materna nos visitaba, con gran disgusto de mi padre que la aborrecía por el inmenso amor que la tenía mi madre,  y que él consideraba un amor inoportuno e infantil,

                     o cuando yo me eché un noviete al que prohibió bajo amenazas y  terminantemente cualquier contacto conmigo, nunca se supo muy bien por qué...

                           

                      o cuando otro de mis hermanos amenazaba con matar al sargento del campamento donde hacía la mili "universitaria" si llegaba el momento y se atrevía a molestarle ....

                                  

                   o cuando invadió nuestra casa la tragedia infinita de la muerte  -entonces se moría en casa- de una de mis hermanas, de una de nosotras,  tras una larga , asquerosa e injusta enfermedad  que paró durante meses nuestras risas, nuestros enfados, nuestras locuras y nos volvió a todos un poco diferentes ...

A partir de entonces todo fue distinto para los habitantes de aquel 5º piso.

La muerte modificó costumbres y definió personas y cambió nuestras vidas para siempre.

La vida misma. La muerte misma.

Tristán e Isolda. Una leyenda de amor

  " ¿Para qué queremos los sentimientos si no los podemos desarrollar...?

   

   ¿Para qué queremos los sueños  si no los podemos alcanzar... ?"

                                                                                                                Tristán e Isolda

      
         Una leyenda medieval celta : una preciosa historia de amor que inspiró a Wagner.

Mi casa. La casa de mis padres, donde yo vivía

Vivíamos en un 5º piso de una calle de un buen barrio  de Madrid.

Una de esas calles con las aceras llenas de acacias burguesas, que decía Umbral.

Pero el Madrid de los 60 /70 era muy distinto del Madrid de ahora. 

Ya por entonces nosotros no jugábamos en la calle. Mi padre, el coleccionista de libros, era obsesivo con nuestra protección y cuidado.

Sólo salíamos con las chicas de servicio a la Plaza de las Salesas. Allí era lo más lejos que se nos permitía salir y siempre acompañados, a pesar de que nuestro barrio era un barrio tranquilo donde nunca pasaba nada y donde apenas pasaban coches por las calles.

En nuestro edificio había un piso por planta. Eran unos pisos espaciosísimos. Pero las medidas y los espacios de entonces eran completamente diferentes a los de ahora. Las habitaciones no medían lo mismo a pesar de tener los mismos metros. Nadie se quejaba por falta de espacio o de intimidad. Había lo que había y uno se adaptaba sin más.

En mi casa/piso compartíamos habitación con uno o dos hermanos, había un sólo cuarto de baño completo y un aseo, un salón comedor que sólo se usaba los domingos para comer juntos la espantosa paella que hacía mi madre  y un cuarto de estar donde veíamos la televisión.

Algunos tenía dormitorio con ventana, otros teníamos dormitorios que daban a otra habitación que era la que tenía la ventana, a patios interiores . Sólo había tres ventanas grandes con un balcón corrido que eran exteriores.

Desde allí veíamos el mundo mis hermanos y yo.

Don Ani, el vecino del 1º, se compró un coche a principios de los 70 que aparcaba siempre en la puerta de ntro edificio. Si alguien se le adelantaba y le cogía ese sitio designado para él ( según creía) , Don Ani se situaba en doble fila , sacaba su periódico y esperaba y esperaba y esperaba hasta que el sitio quedaba libre. Como vivían en el primero, su mujer le hablaba desde el balcón y le preguntaba qué quería cenar, qué tal le había ido en el trabajo, etc, etc...De tal manera que todos conocíamos la agenda diaria del pobre Don Ani.

A veces se dormía dentro del coche y entonces todos los que observaban desde sus ventanas gritaban: !Don Ani, Don Ani....el sitio , que está libre su sitio!!!!!! hasta que se despertaba y lograba aparcarlo con grandes apuros,  porque era un pésimo conductor.

Salía de su coche , se metía en el portal y al cabo de varios minutos y ya con el batín puesto, volvía a salir para comprobar que todas las puertas del coche estaban correctamente cerradas.

Así un día y otro y otro porque el tiempo, entonces, tampoco era tan escaso como es ahora. El tiempo como el espacio  también era distinto.

En el mismo edifico, en los bajos, había tres tiendas. La tienda de ultramarinos del Sr Jerónimo, que olía a legumbres y a vino rancio. El Sr. Jerónimo era bajito, muy bajito y tenía bigote y una mujer, la Sra Seve, que era tan bajita y tenía tanto bigote como él.

La tienda tenía una entrada por la calle y otra entrada por el portal del edificio.

Cuando se necesitaba sal, azucar, café o lo que fuera y era un día festivo, mi madre le llamaba por el patio y él , molesto y harto (supongo) , nos abría por la puerta de dentro y nos daba la mercancia que necesitábamos.

Al lado había otra tienda de huevos y patatas. Era la tienda de la Angelita. Angelita vestía de negro y era inmesamente gorda. Vivía con su madre, Petra,   y con su marido . El marido de Angelita era un hombre afable y elegante. Nunca supe dónde trabajaba ni que hacía pero siempre me sorprendió que viviera con esa mujer tan gorda y tan fea y con esa suegra, siempre sentada detrás de las patatas y de los huevos, que nunca hablaba.

Mis hermanos la odiaban porque cuando llegaban del colegio Angelita salía a la calle y les increpaba: !!! Fernando, Jaime,  Jorge...... que te has dejado los huevos aquí otra vez!!!!! Que siempre te pasa lo mismo...que te subas los huevos....!!!.

Las niñas del barrio esperaban la llegada de mis hermanos del colegio para reirse de ellos mientras Angelita les gritaba.  Y eso un día tras otro. Juraron asesinarla y estudiaban cuál  sería la mejor y menos dolorosa forma de cargársela sin dejar huellas para que la policía nos les descubriera ni se enterara mi padre, por supuesto, tampoco.

Angelita murió sóla. En su tienda de patatas. Se cayó y no pudo levantarse .No llegó al teléfono y no pudo pedir ayuda.

Un fuerte olor a podrido y su cierre sin abrir durante días mosquearon al vecindario. Los servicios de urgencia no pudieron hacer nada.

Mi madre siempre tuvo dudas de que hubieran sido mis hermanos los culpables. Nunca se supo.

Pobre Angelita.

En el tercer local había un zapatero remendón y su cuñada, Patri, que cogía puntos a las medias.

También eran muy bajitos , como el Sr Jerónimo y la Sra Seve y también vivían en la trastienda que era pequeña, oscura y no tenía ventilación. Allí el zapatero y su mujer, con la ayuda de Patri, criaron a sus tres hijos hasta que fueron mayores.

Así era el mundo entonces.

Nosotros nos tratábamos con ellos y también con los hijos de los porteros que vivían en un mísero chiscón del sótano de la casa y además éramos amigos, pero cada uno sabía quién era, de dónde venía y qué nos diferenciaba. Las clases sociales eran las  clases sociales y también, como el espacio y el tiempo, se medían de otra manera.

Mañana más

ALAS . AMIGOS DE LOS ANGELES DE GAESTI.

ESTA ES LAURA, VOLUNTARIA EN GAESTI (RUMANÍA).

Y ÉL ES UNO DE LOS ÁNGELES QUE NOS ESPERAN Y NOS NECESITAN.

NO PODEMOS OLVIDARLES.

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Mariola/Pepe. Mi hermana.

Tengo dos hermanas.

Una de ellas se llama Mariola y vive cerca de mi casa.

Bueno, en realidad se llama María Encarnación del Perpetuo Socorro - viene en su DNI y yo lo he visto con mis ojos y lo sé-, pero es una humillación tan grande para ella , tan tremenda (dice que nunca  hubiera conseguido casarse si su novio hubiera sabido este detalle sobre ella..) que es mejor hacer lo que Mariola hace siempre: negarlo y decir que son bromas de mi madre que siempre se ha creído muy graciosa y extravagante.

Cuando era pequeña mi padre la llamaba Pepe, porque se parecía mucho a él. Creo que mi padre también la quería mucho. Ella y yo éramos sus preferidas. Por qué??? Irracionalidades de mi padre, el coleccionista de libros.

Las dos hemos descubierto que tiene tantas habilidades manuales como un hombre.

Mariola corta, teje, destornilla, apalanca, carga, pinta, arregla, empuja, sube, baja, clava, coloca, descoloca, ordena , transporta, mide, pesa, desmonta, monta, organiza, compra, empapela,diseña….

Tenía razón mi padre cuando la llamaba Pepe. Algo masculino tiene en sus gérmenes.

Sin embargo Mariola es muy femenina, muy mona, coqueta y algo fantástica. Se inventa historias que nunca pasaron pero que se las cree a pies juntillas y que te las cuenta como si tú las hubieras vivido con ella.

Yo creo que son historias que jamás pasaron pero que a ella le hubiera gustado que pasara y por eso se las cree  y las cuenta tal cual, incluso  con emoción y risas.

Además sabe mucho de medicina y del cuerpo humano. Cualquier duda o cualquier enfermedad desconocida, le preguntas a Mariola y siempre tiene la solución acertada. Nunca supe por qué no estudió medicina o enfermería. Sí,.hubiera sido una gran enfermera: la enfermera jefe María de la Encarnación del Perpetuo Socorro.

Hace unos macarrones con chorizo inenarrables. De verdad. Extraordinarios y únicos.

Dispuesta, rápida, eficaz , pero anárquica . A su bola. Eso sí.

Ha tenido mil oficios y profesiones. Todos los hizo bien. Pero todas acabaron como empezaron, porque no hay nada que la ate mucho. Camaleónica. Se parece siempre al que le toca al lado en esa época de su vida.

Esos gérmenes deben venir de algún ascendiente que ni siquiera hemos conocido.

Mariola/Pepe ya es abuela, pero nadie lo diría. Sigue teniendo ese aire de niña Mafalda que tenía de pequeña. Fisicamente nos parecemos mucho. Mi hija detective es una fotocopia de ella.

Tiene una lucha tremenda con mi madre porque a Mariola le gusta llevar el pelo largo y mi madre insiste en que a partir de los 40 una mujer elegante  nunca debe llevar melena. Manías de mi madre. Y cada vez que se ven , mi madre como un robot programado  le dice:” Pero hija , ese pelito , ese pelito  ¿Cómo no te lo cortas???"

Y Mariola/Pepe siempre responde: "Por qué no me da la gana. Me meto yo en cómo llevas  tú el pelo???"

Y así siempre. Es una especie de ritual salutatorio que sirve para que cuando se despiden me llamen por teléfono  cada una por su lado para decirme lo cabezota que es la contraria.

Es una historia parecida a la de los zapatos de la tía Julieta  que ya conté:

" ¡Ay cómo me duelen los pies!!!" Decía Julieta. Y mi madre respondía como una autómata : "Cómprate tu número y en paz, Julieta, que pareces tonta!!!Que no es nada de huesos, que es que te empeñas en comprarte el 36 y tienes el 38.”

Son cosas de la vida, que es absurda y subrealista.

Mariola vale para todo MENOS PARA SER UNA MUJER ELEGANTE DE PELO CORTO.

Yo creo que en el fondo no se lo corta para vengarse de mi madre por el nombrecito que la adjudicó para toda su vida.

Mi madre lo niega y dice que fue mi padre, en un arrebato de amor hacia ella, porque ella también se llama así y además en contra de su voluntad, que mi padre se aprovechó de que aún estaba en el hospital recién parida y no podía defenderse porque le tiraban los puntos e inscribió a la pobre niña en el registro con ese espantoso nombre sin su consentimiento.

Mariola siempre dice que más le hubiera valido llamarse Pepe aunque fuera una niña, porque Pepe es un nombre digno y corto y aunque en aquella época hubiera llamado la atención que una niña tuviera nombre de niño (hoy no porque los nombres de hoy son como para tirar cohetes..) , más impresionante y llamativo y raro y ofensivo es ese Encarnación del Perpetuo Socorro que la perseguirá hasta la muerte.

¡HI-PER-AC-TI-VA!

Hoy estoy cansada y no me da la gana de escribir nada nuevo....

Además tengo la sensación de que nadie me lee. Es normal. A quién puede interesarle la historia de Isolda y de sus extrañas hijas???

Hoy ha venido a verme Covadonga, la detective. Un caso nuevo la abruma. Hemos estado estudiándolo juntas mientras merendábamos en la cocina. Nos hemos puesto ciegas. Y eso que estamos a régimen ! Pero estos casos raros, si resolver, nos dan por comer...Es la ansiedad , dice Covadonga !!! A mí, más que la ansiedad lo que me produce es curiosidad...porque como ya comenté al principio de mi blog soy muy cotilla, pero que muy cotilla además de hiperactiva compulsiva. Nunca he podido hacer punto porque tenía que terminar el jersey o la chaqueta o la bufanda... a las dos horas de haber echado los puntos...Y eso, no es posible. Por eso no pinto, ni he conseguido aprender muchas cosas.... Me falta la paciencia que exige el aprendizaje. Es mi gran defecto.

"La paciencia todo lo alcanza" decía la Santa más grande.
Yo lo escribí y lo puse en mi habitación, en mi agenda,en mis cuadernos ....Y ahora la tengo hasta en mi móvil. Ningún efecto. Es superior a mí.

!HI- PER- AC- TI- VA !

Lo arrastro desde niña. Eso y que se me caigan las cosas de las manos.
Hay días que me agacho 30 veces o más recogiendo lo que se me va escurriendo entre los dedos.
Qué será??? Por qué me pasará???
Creo que son los "gérmenes" (como dice mi primo) paternos. Una hermana de mi padre era famosa por ese defecto y creo que lo he heredado... Qué raro y que tremendo es esto de los gérmenes.....!!!

Como en casa en ningún sitio

Mis hijas , creo yo, tienen muchos "gérmenes" de mi familia paterna. Todos excéntricos y raros. Maniáticos. Yo también.

Yo, por ejemplo, no puedo comer cantidad de cosas ; odio el pescado, la caza, el conejo, las ostras, los percebes, los caracoles, la leche, ....Para qué seguir??? Me da un asco terrible la comida china y no encuentro el por qué a sus exquisiteces.... Lo de los rollitos primavera..es que, vamos, ..sólo con nombrarlos me dan escalofríos....Qué tendrán dentro ??? Os sabéis la historia de los chinos que nunca mueren en España...??? Y la comida japonesa, o libanesa, o guineana, o ecuatoriana, o.....Por Dios, que asquito!!! Y comer en tascas o restaurantes donde los vasos pringan, las cucharas tienen pequeños residuos secos o el maitre se mete la mano en la nariz como he visto yo a tantos???? Dios!!!!
No puedo con ello.
También soy superticiosa, mucho. Y creo en el destino y en los presagios. Y tengo experiencias vitales que me demuestran que hay avisos, que los muertos nos hablan y nos dicen, que nos cuidan, que están cerca pero que casi nunca somos capaces de descifrar sus mensajes ..
Nada de la Guija ni nada de eso....eso me da miedo y me repugan. Son percepciones, sentimientos , palpitaciones que tengo desde niña.
Nací de pie, en año bisiesto, en febrero y en domingo, presagios todos de una vida distinta y quizás feliz y grande...
No soporto el calor intenso, ni los mosquitos, ni las moscas, ni los bichos en general...por eso nunca viajaré a países tropicales y exóticos...Sólo de pensar en encontrarme una iguana, o una araña mono, o un saltamontes mariposa , me hundo en la miseria. !!Si me dan terror las salamanquesas!!! Por eso he decidido viajar únicamente a los lugares donde llegó el Imperio romano. Nada más. El resto, lo veo en Internet cuando me dejan mis manías y peculiaridades. Con lo cerca de casa que está ahora todo !!.
Como en casa, en ningún sitio, decía siempre mi tío Paquito que trabajaba en una Agencia de viajes allá por los setenta y viajaba mucho porque le salía gratis: "Como en casa en ningún sitio " decía cuando abría la puerta de su piso de la Cava Baja tras uno de esos horribles y casi gratuitos viajes que hacía tan a menudo. Cómo en casa en ningún sitio.

La Tía Julieta

Mi tía paterna vivía casi en la casa de mis padres con nosotros. Digo casi porque mi madre se negó a que se instalara definitivamente allí. No la podía soportar, pero su conciencia cristiana le impedía ignorarla. La tía Julieta venía, con su pomposo y romántico nombre, a comer todos los domingos.
Mi madre hacía una paella repugnante ( con la distancia de los años creo que a propósito) que comíamos con esfuerzo y que la pobre tía Julieta siempre valoraba como uno de los mejores logros de la cocina de mi madre. Supongo que para que la invitaramos el siguiente domingo. Era sóltera, pianista y concertista frustada ya que su histeria le había impedido siempre enfrentarse al público.
Vivía cerca de casa. Tenía muchos alumnos privados que , junto con una pensión que le había dejado mi abuelo maestro, le permitían vivir humilde pero dignamente. Todo lo que le regalábamos por Reyes, cumpleaños o santo lo ponía encima del piano. Un piano, cerrado para nosotros con un pañito de ganchillo horroroso y lleno de polvo , porque a mis hermanos les tenía terror. Intentó enseñarme y dimiles de clases con ella. Nunca lo logró . Era un desastre como pedagoga. le daba el sueño a la mitad de la clase y me sacaba su colección de postales para que me entretuviera mientras tanto. A mi hermana Ana la ignoraba sacándola al balcón para que viera la calle mientras intentábamos aprender aquel solfeo espantoso, sus medidas, sus trucos, sus ritmos, sus corcheas, semicorcheas, fusas y difusas. Yo era su ahijada. Y mi madre contaba que ya en mi bautizo estuvo a punto de tirarme. Ya dije que todo se le caía de las manos. Menos mal que pusieron a su lado a una tata que me crió, Pilar, para que estuviera al quite y con sus manos evitó mi caida al suelo en la iglesia del Perpetuo Socorro donde se celebró la ceremonia. Entonces las madres recien paridas no iban a los bautizos y mi madre se lo advirtió a mi padre y a mi tata por activa y por pasiva. Mi padre estaba tan orgulloso de mí, su primera hija , que amenazó a la tata con echarla a la calle si no estaba atentísima y no dejaba un minuto de controlar la situación. Pilar , cuando ya fui más mayor, me contaba mi bautismo como uno de los momentos más duros y tensos de su pobre vida.

La tía Julieta fue un personaje de libro . Y nosotros éramos unos niños que a pesar de quererla
mucho , nos pasábamos el día riéndonos de ella. Había motivos.
La llamábamos por teléfono cada semana para invitarla a participar en un concurso de radio del que decíamos que éramos locutores. Le hacíamos preguntas estúpidas de cultura general o de la actualidad del momento y ella intentaba contestar rapidamente porque insistíamos en que tenía menos de un minuto para contestar y así ganarse el estupendo premio del programa. Se aturullaba, buscaba en una enciclopedia que tenía en su casa junto al piano y cuando encontraba la respuesta hacíamos tocar una campana que indicaba que no había llegado a tiempo. Su desilusión era tremenda y las risas nuestras duraban días y días. Cada vez se encargaba uno de los mayores del papel de locutor y nos poníamos un paño en el teléfono para que no distinguiera ntras voces. Nos habían dicho que es lo que hacían los secuestradores y que se veía en todas las películas. Aún hoy me pregunto cómo nunca se dio cuenta o si en realidad lo sabía todo y nos seguía la broma para no desilusinarnos.
Cada domingo traía una historia a la mesa que nos hacía desternillarnos. Un día se metió en un water público y como tardaba tanto llamaron a la puerta para ver si estaba viva. Ella estaba esperando terminar de hacer pis ..No era su pis . Era un crorrito de agua que salía de la cisterna . Y ella esperando y esperando....Otro día hizo ventosa con el culo en la bañera de un Hotel , o eso creyó ella y tuvieron que venir varios empleados a sacarla a la fuerza con gran vergüenza suya que era muy pudorosa y estaba como Dios la trajo al mundo...
Llevaba siempre zapatos de uno o dos números menos de su talla y se quejaba siempre de un gran dolor de pies y de no poder andar. Mi madre le insistía:" Julieta , cómprate tu número y ya está..." y eso le molestaba muchísimo, muchísimo y repetía: " Qué tonterías dices Concha.. qué manía te ha entrado..." . Hasta su muerte mantuvo esa loca manía.
Se desmayaba por el motivo que fuera y mi padre, siempre muy ocupado para sacar adelante a una familia tan grande como la nuestra, tenía que abandonar sus ocupaciones para ir a recogerla a la casa de Socorro más cercana .
Mi padre estaba harto de ella y otro hermano que tenían en Alicante, también. Pero era una cruz que les había tocado y que tenían que asumir como buena gente que eran y cumplidores de su deber.
Cuando mi madre se enfadaba con nosotras nos decía : " Cada vez os parecéis más a la tía Julieta". Era lo peor que nos podía decir.
También escribía poemas, que leía en actos públicos de personas mayores. Aquello era ya para morirse. Mi hermana Ana y yo íbamos a escucharla pero negábamos conocerla y aguantábamos poco tiempo sin tener que salir al pasillo para llorar de risa. Pobre tía Julieta!!!.
Para buscar la rima utilizaba la enciclopedia que tenía junto al piano y componía las más absurdas poesías y los más estúpidos versos.
También compuso canciones con Gloria Fuertes, que fue su amiga. Julieta la música y Gloria la letra.Tengo aún en casa algún ejemplar de estas canciones. Sorprendente, no???.
Me viene a la memoria una de ella dedicada a un burro que decía así :" Ay Camilo milo, qué pesado eres, cuando tú caminas, lento sobre el cesped...La hormiga se asusta y yo tiemblo al verte...."
La cantaba con nosotros en navidades o en cualqueir fiesta familiar mientras marcaba el compás para que la siguiéramos y nosotros emitíamos unos gallos tremendos para molestarla .
Se deseperaba y nos decía:" No habéis sacado mi oído, sobrinos, no habéis sacado mi oído..No hay nada que hacer. Se ponga vuestro padre como se ponga e insista lo que insista. No estáis hechos para la música "

Mis hijas son distintas

Mis hijas son distintas: De la detective hablaré largo y tendido más adelante porque es que me encanta el tema....Puedo estar hablando de Covadonga, la detective, hasta la madrugada.
Qué suerte he tenido con este hija !!! Lo que me entretengo con ella y con los casos que le son asignados por su jefe!!!. Se llama Evaristo y está muy enamorado de ella. Ella se hace la tonta y disimula porque no quiere cambiar de Agencia de detectives y tener que buscarse otra con lo cutres que son todas, pero Don Evaristo ( así le llama mi hija y todo el personal de la Agencia) no le gusta nada de nada, sobre todo porque conduce muy mal y mi hija siempre dice que las personas que conducen mal no tienen nada que decir, nada que ofrecer y nada por lo que presumir. Y creo que tiene razón .

Don Evaristo tiene un coche antiguo, de color verde oscuro y muy suecio. Por dentro y por fuera. Un asco vamos, pero es un coche muy para un detective que se precie. Evaristo es un poquito espeso, lleva bigote, está casado y tiene una hija - María Angustias- que toca el piano y otra -María Dolores- que es dependienta en el Corte Inglés de Princesa .

Les puso esos nombres por estar muy relacionados con su profesión de detective y porque dice que los nombres siempre tienen que tener un sentido o recordarnos a alguien o a algo.... Ya estamos con el tema de los nombres!!!!!. Su mujer, Virginia, se marchó hace años con otro detective de la Agencia más joven que Evaristo, Emiliano, que la espió por indicación del jefe mismo durante meses por un posible adulterio. Nunca se supo si descubrió el adulterio o si Emiliano y Virginia eran los adúlteros de los que sospechaba Don Evaristo. Esa historia quedará siempre en el aire porque sólo la conocen él y los implicados. Y él ha jurado que se irá con la historia a la tumba. Yo daría dinero por saber qué pasó en realidad. Mi hija me ha prometido investigar hasta dar con ellos y regalarme esa noticia por cualquier cumpleaños antes de mi muerte. En cada cumpleaños mi hija qme regala un enigma detectivesco solucionado...Lo acordamos así hace años. No le cuesta dinero y la motiva mucho para descubrir la solución de muchos casos que investiga.

Bueno, que yo iba a hablar de mis otras dos hijas, pero es que cuando me sacan el tema de Covadonga...me enciendo. Qué suerte he tenido yo con esta hija detective!!! Qué suerte!!!
Rosalinda es arquitecta, como ya dije al principio. Yo creo que no ha terminado la carrera porque no estudió casi nada y no iba a clase nunca y nunca me pidió dinero para matricularse ni para libros ni para nada...pero como dibuja muy bien, es muy creativa, sabe idiomas, es muy guapa y tiene mucho morro, nadie le ha pedido nunca una certificación oficial de sus estudios.
En su curriculum (que pasé yo a ordenador) está escrito que estudió Arquitectura en la Universidad Politecnica de Madrid de 2003 a 2009 .Y punto y se acabó.
Yo nunca he visto el título, por eso no me lo creo y más conociéndola como la conozco...Pero qué importancia tiene eso??? Lo único ...que se le caiga una casa....o un edificio...pero eso no le va a pasar porque ella se dedica más bien a los interiores de la casa.... Y en los interiores no hay tanto peligro.Vamos, digo yo. Aunque ahora que lo pienso se le podría caer un tabique o un falso techo o yo que sé....Se lo diré cuando la vea.
La veo poco, la verdad, porque vive en Oslo. Tampoco tengo confirmado ese detalle porque nunca he ido a verla y me mosquea mucho que mande postales sin parar desde la capital de Noruega cuando eso de las postales está más pasado que yo....
Le gusta mucho chulear e inventarse vidas falsas...Ya lo hizo hace tiempo cuando se inventó que tenía un novio americano que era astronauta....

Y nos lo creímos todos. Se llamaba Walter , era un sesentón con mucha experiencia en vuelos extraterrestres que vivía en Torrejón , en la base aérea americana. Le había conocido en un bar friki de esos a los que van los americanos de Torrejón, un bar de noche en los que se bebe piña-colada, cubalibres de ron y bebidas afrodisíacas. Y nada más verla se enamoró de ella . Le declaró su amor apasionado en inglés "Ai lof iu, ai lof iu , ai lof iu..." repetía Walter mientras se bebía un martini detrás de otro..." Ai lof you Gosalinda..Ai lof you Gosalinda...".
Después Walter la invitó a conocer la base aérea por dentro. Para ello Rosalinda tuvo que firmar un documento de confidencialidad en el que prometía por su honor no contar nada de lo que había visto... Y cuando nos lo contaba, en aquellas tardes aburridas de agosto , sudaba y sudaba poniendo cara de conocer altos secretos del espionaje americano...Y nosotros, sentados todos en la terraza de aquel chiringuito de Benidorm donde veraneábamos, nos sentíamos importantes y únicos. Su nombre la había llevado por el camino de la aventura y de lo más extraordinario ... Su nombre, el nombre que habíamos elegido para ella en su nacimiento su padre y yo....
Walter estaba casado pero no amaba a su mujer...No podía divorciarse porque además de astronauta era un conocido republicano .....Y según Rosalinda, si se divorciaba , perdería para la opinión publica americana todo su glamour.....Y eso no podía ser....De ninguna de las maneras.
Walter la invitó en una ocasión a dar una vuelta a la esfera terrestre en un pequeño cohete que se lanzaba todos los fines de semana desde el centro de satélites de Robledo de Chavela.
Rosalinda vino encantada. Había tomado varias biodraminas antes de montarse en aquel cohete para no marearse y había sido genial...Walter conducía aquel cohete con muchísima soltura , conocía todos los mandos y el traje de astronauta le hacía , a los ojos de mi hija, mucho más interesante....
Nos contó que había tenido la misma sensación que cuando te montas en el Gusano Loco del Parque de Atracciones de Batán....Una sensación entre vértigo, nauseas, aceleración, risas, dolor de tripa, ....pero que duraba más tiempo, porque el Gusano Loco costaba 2 euros y duraba 3 minutos pero aquel viaje alrededor de la esfera terrestre era carísimo y además había durado más de 8 horas... 8 horas a solas con Walter y sin gravedad....

Durante meses nos contó cada día de forma presencial o por teléfono lo que había hecho con Walter, hasta que un día , de repente, Walter murió de una lipotimia mientras pilotaba aquel cohete de feria que daba la vuelta a la esfera terrestre o, eso dijo mi hija GO SA LIN DA ....
Pero qué morro, Dios mío, qué morro tan descomunal. Pongo la mano en el fuego de que todo fue una mentira, una larga mentira ...Como lo de Oslo ...Pero qué podría hacer mi hija en Oslo si no sabe noruego, ni inglés , ni es arquitecta, ni ingeniera....???Si sólo sabe contar mentiras....Lo único que conoce de Noruega es lo de Mete Marit...y porque lee el HOLA semanalmente. Pero, claro, como casi nadie conoce Oslo y además la gente que va hasta allí vuelve enseguida porque hace mucho frío se ha montado esta película tan original que tiene deslumbrados a todos los que la conocen o a todos/as como se dice ahora.... Digo yo que por qué no se dirá todas/os ...??? Sería mucho más lógico.

Bueno y luego viene Margarida que fue desde niña una aprensiva. Enfermedad que oía en la televisión o que alguien le contaba, enfermedad que ella tenía con síntomas exactos, fiebre, erupciones, tiriteos, vómitos, sudoración, inflamación, infección, dolor , calambres.Tremendo....
De manera que un día decidió que tenía que curarse definitivamente de este fantástico mal - del que ella era muy consciente- y decidió cortar de verdad y por lo sano (nunca mejor dicho). Buscó un lugar lejano, India, y buscó un rincón lleno de enfermedad y dolor , el Hospital Central de Leprosos de Delhi... Y allí que se nos fue.
Nos dijo :"Papá, mamá,esta vez o me curo o me muero ... No hay vuelta atrás." Y se marcho con las hermanitas de los pobres de voluntaria . Vamos, de falsa voluntaria porque en realidad a lo que iba no era a curar y a atender sino a curarse y a que la atendieran. Pero sólo lo sabíamos nosotros.
Hizo un largo viaje hasta allí porque como no tenía dinero (siempre fue una derrochona incorregible) buscó vuelos baratos, lo más baratos posibles y casi casi dio la vuelta al mundo...
De Madrid a Barcelona. De Barcelona a Roma. De Roma a Napoles. De Napoles a Atenas.
De Atenas a Estambul. De Estambul a Islamabad . De alli a Kathmandu y de Kathmandu a Dehli.....
Cuando llegó no sabía dónde estaba, por qué se había ido, qué motivo era el de su viaje, qué hora era, qué día, cómo se llamaba, si era invierno, verano, otoño o invierno, si debía dormir o estar despierta, si tenía hambre o ganas de comer, si era soltera, casada o viuda....En fin, una penita...!!
Casi estuvo por darse la vuelta porque con tanto sufrimiento pensó que se le habría pasado la hipocondria, pero no fue así porque nada más salir del aeropuerto y ver lo que vio empezó a ponerse enferma y casi se muere.
Un olor a carne picada, a perrito caliente sin mostaza , a hamburguesa barata lo inundaba todo...Le entró el hambre...Enseguida se le quitó, cuando le dijeron que aquel olor era el olor de los muertos quemados según el ritual hindú en las orillas del Ganges..., el río sagrado de la India.
Cuando llegó al Hospital central de leprosos de Dehli estaba tan enferma que las monjas nos llamaron para decirnos que fuéramos a buscarla....
Pero cómo íbamos a ir hasta la India mi marido y yo con lo lejos que estaba?? Además no nos lo creímos...Pobres monjas de los pobres !!! La que les había caído....!!!

Cuando Margarida era pequeña nos llamaban la enfermera del colegio, Macu, casi todos los días. Llegó un momento que no cogíamos el teléfono por si era ella , la enfermera.
Al principio pensó que éramos unos padres desaprensivos y despiadados ...y casi nos denuncia. Poco a poco fue dándose cuenta que con nuestra hija lo mejor era "pasar". Y cuando la veía enfilar el pasillo del piso donde se encontraba la enfermería del colegio, Macu cerraba la puerta a cal y canto con un letrero que ponia: "Cerrado por vacaciones". El falso letrero lo había autorizado el Consejo escolar ante las amenazas de suicidio de la enfermera... Y Margarida se volvía a su clase triste y desolada y sintiéndose morir.
En Reyes siempre pedía un traje de enfermera o de médico . No había excursión a la que pudiera ir porque sus "placas infectadas" eran el pan nuestro de cada día. Y presumía de tener habitualmente viviendo en su garganta el streptococo betahemolítico...Así que cada semana le hacían un exudado faringeo en un laboratorio de análisis clinicos del pueblo donde vivíamos. Analista, recepcionista, enfermera de aquel laboratorio ....eran sus colegas. Ella entraba y salía de aquel centro analítico como Perico por su casa. No tenía que pedir cita, ni esperar cola, ni rellenar papeles...Entraba directamente, abría la boca y con las mismas se despedía diciendo adios.
Se convirtió en un personaje habitual de aquel laboratorio. Y cuando el análisis salía negativo se deseperaba y echaba la culpa al analista por la falta de atención que había puesto al "sacarle la saliva"....Si daba positivo ( pocas veces) Margarida se acercaba hasta la enfermería de Macu (cerrada porque la había visto enfilar el pasillo) y metía una copia del resultado del análisis por debajo de la puerta de la enfermería al que le añadía una frase a mano que decía: "Macu...el que avisa no es traidor".

Mi padre. Los libros.Las colecciones.

Me piden mis seguidores que continúe la historia de Isolda, porque es lo que más les interesa.
La gente es cotilla, exageradamente cotilla.
Los males ajenos les encantan aunque simulen sufrir con ellos.
Yo estaba subiéndome a la parra, filosóficamente hablando, con mis reflexiones sobre la vida misma que creía innovadoras y originales y sólo recibo protestas de mis fans para que me deje de mandangas y vaya al grano con las historietas de mi excéntrica familia.
Por hoy, voy a complacerles. Pero sólo por hoy. No quiero esclavitudes ni dependencias unidas a la fama. Soy un ser libre.
Libre??

Mi padre era un hombre huraño, antisociable , raro y malhumorado.Tenía muchos libros y muchas cosas absurdas que coleccionaba sin parar. Yo también he heredado esa manía. Dios!!! Los malditos gérmenes....
Cómo nos condicionan los gérmenes, los malditos gérmenes.
Yo colecciono todo, lo que se dice todo: Tortugas, tallas de vírgenes, benditeras de pared, cajitas, animales "voladores" de granja  , rosarios, ...
Tengo mi casa llena y a veces me agobia tanta colección ...Qué manía, me digo yo a mi misma cada noche antes de dormir, pero no consigo liberarme de ello. El día que me muera quién guardará todos estos objetos , de quién serán, qué casa adornarán...
Mi padre coleccionaba libros.
Sí ,sí,  de verdad. Muchos no los leía. Los tenía por el placer de tenerlos, de verlos, de tocarlos, de cambiarlos de sitio, de poner estanterías por toda la casa, por los pasillos, los dormitorios, su despacho, el salón, el comedor, la cocina, el cuarto de juegos...Crecimos entre libros. Muchos de ellos buenos, otros absurdos, comprados únicamente por su afán de coleccionar .Le recuerdo mirando los libros de sus estanterías,  parado, con sus gafas de cerca, cambiando el orden, abriendo y cerrando sus páginas, anotando, incluyendo recortes de periódico relacionados con el tema entre sus páginas, con su pequeña escalerita de dos peldaños y sus elegantes zapatillas de estar por casa que le regalabamos cada 6 de Enero junto con un pijama y libros...Era lo único que le gustaba.
Leía 3 o 4 libros la vez. Yo sigo esa costumbre también. De manera que, como soy muy despistada, a veces confundo las historias, mezclo los finales, los abandono por mi incapacidad de poner orden en esa mezcla de personajes, de ambientes, de tiempos ...y empiezo otros 2 o 3 distintos. Haría igual mi padre?? Ya no puedo preguntarle. Murió hace años, en la cama de un hospital. Allí no había libros. No se nos ocurrió coger de su mesilla los 3 o 4 que leía o no leía en esa época para que murieran con él.
Pobre papá .Tan huraño, tan raro, tan dificil.
Tengo una amiga , lectora infatigable, Catherine (es francesa, como Catherine Deneuve), a la que doy los libros que compro compulsivamente para que "los pruebe". Ella me da su opinión (casi siempre certera) y yo los leo o no los leo según me diga.  De esta manera ella se ahorra el dinero de comprarlos y yo me ahorro el tiempo de leer gilipolleces (tenemos gustos lectores parecidos).
En las librerias los toco, los abro, leo algunas páginas centrales y así me oriento. Nunca he comprado un libro sin abrirlo...Haría lo mismo mi padre??
Yo le acompañé muchas veces desde niña a las librerías y nunca me fijé en ese detalle. Me dejaba andar entre los libros y yo los abría y los cerraba tantas veces como quería y él me compraba todos los que yo elegía sin rechistar ni preguntarme por qué unos y no otros....Nunca me aconsejó ni me indicó qué leer... Pagaba. Nos los llevábamos a casa en nuestras bolsas de plástico y al llegar a casa cada uno a lo suyo. A sus 2 o 3 libros a la vez .
No era nada generoso, pero nunca me dijo no a la compra de un libro. Nunca me cuestionó su precio.
Así que soy una rara lectora , coleccionista de libros que lee primero Catherine, coleccionista de páginas , admiradora de los que escriben, de los que encuadernan, de los que imprimen.
Mi hija Covadonga ha heredado esta manía. Ella no sabe aún que es cosa de los gérmenes, pero como es detective y detective reconocida,  lo descubrirá muy pronto. Seguro.

No eres nadie. No existes sin Twitter

A partir de ahora anuncio a todos mis seguidores  que voy a hacer mi blog correctamente.
Me está enseñando Carlota.
Es decir, si quieres seguir la historia de Isolda, cada día abre el capítulo nuevo.
En "presentación" tienes la historia seguida hasta el día de hoy pero tienes que pinchar en "más información" para ver todo lo escrito.
Como soy hiperactiva empecé el blog sin leer las instrucciones .....cosa que siempre me echará en cara mi hija Margarida desde la India.
Covadonga, la detective, también me ha dicho que fatal, pero fatal.....
La única que me comprende es Carlota, que no es hija mía pero como si lo fuese porque siempre está en mi casa. Carlota es una vagabunda ácrata, ex-compañera de colegio de Margarida y sufridora de sus enfermedades y patologías. Gracias a Carlota Macu, la pobre enfermera del centro escolar, no se volvió loca del todo. Carlota le traía todos los días medio Orfidal que le robaba a su abuelo, pensinista de la Seguridad Social con exceso de medicinas en casa.
También es muy simpática y lista y  tiene más paciencia que mis tres excéntricas hijas que entre tanto ir y venir , tanto rollo místico esotérico y tanta leche nunca tienen tiempo para explicarme las nuevas tecnologías....
Ahora , eso sí, se sorprende cada día de mi ignorancia informática y de mi submundo porque yo había abierto un twitter y me he dedicado a contestar todos los twitts que veía en la pantalla pensando que eran todos para mí y que me había convertido en el centro del mundo..  y hoy he descubierto que no...que no es ese el tema.
Que esto no es el wa, ni los sms, ni los mensajes de voz...Que esto es otra cosa muy distinta. Más inmediata y más compulsiva...
Y digo yo que para que se necesitará algo más compulsivo y más inmediato según está la vida misma con su crisis y su prima de riesgo?
Todos opinan, dicen gilipolleces que se les ocurren y tan frescos...Y yo..pues más. A decir gilipolleces....y a hacerme la vanguardista y la original.
Hasta me he puesto una foto que me hizo mi padre en 1959 en la que me parezco muchísimo a la tía Julieta .
Hay encuentros de twitteros,  no os la vayáis a perder... Encuentros y desencuentros.
Todos los famosos tienen twitter  y todos los desconocidos.
Hoy en día si no tienes twitter es como si no existieras. No cuentas. No importas.
Eres como una hormiga voladora.
!Tantos años sin twitter.... Sin saber que no existíamos!!!.
Cómo habremos podido?

Depre y sola

Hoy estoy en casa (como en casa en ningún sitio). Sola. En mi jardín del norte. Va a llover. Hormigas voladoras a tutti plen.... Una señal inequívoca. Un presagio seguro.

Los toreros en la Plaza, alimentando la crueldad de las almas humanas que les pagan. Mi jardín está cerca . Estaba invitada . No he ido. El espectáculo taurino me produce tanto asco como comer conejo.
Pero lo entiendo. Sentirse seguro en un asiento, al sol o a la sombra, mientras otro arriesga su vida y degüella y martiriza a una bestia sobrehumana.

A lo lejos, pasa un parapente con un gran cartel de colores que anuncia seguros de vida . Otro que la arriesga para pagarse los estudios, la hipoteca o el coche nuevo.

La Feria, el fútbol, los olímpicos casi clausurados donde miles de deportistas alimentan con su esfuerzo despiadado a las masas, cómodamente sentadas frente a sus televisiones. Qué engaño , que dulce engaño por un pedazo de oro, plata o bronce, por ver como llega hasta arriba un trozo de tela que sube mientras se escucha el ritmo de las multinacionales ....Cuantas horas de sufrimiento , de aburrimiento , de repeticiones, de cronómetros, de madrugones, de sacrificios , de ayunos, de líquidos , de vitaminas, de hidratos de carbono... !

¿A que no sabes qué come Phels?
¿A que no sabes que las bailarinas sincronizadas piscineras se han cortado el pelo para parecerse aún más a los peces???
¿Quién podía imaginarse que las surfistas españolas eran tan buenas???
¿Has visto al Principe aplaudiendo ?
¿Habrá ido con él Letizia o estará aún en Marivent jugando a las damas con la Reina?
¿Sabes que los nadadores se depilan para ganar milésimas de segundo??
¿Y Máxima??¿ Has visto como se abrazaba al príncipe holandés que cada día se parece más a las galletas?
¿Y Mary de Dinamarca ? Cualquiera diría que ha tenido 4 hijos !! Está estupenda!!
¿Y Catalina??¿ Estará ya embarazada ? Elizabeht la mira con envidia mientras echa una cabezadita con corona sentada muy formalita en su palco de honor del circo .
¿Te has dado cuenta de cómo lloraba la madre del jamaicano?? Merece la pena tanto esfuerzo si con ello se pasa el hambre de los tuyos.
Mujeres que parecen hombres, mujeres que parecen niñas enanas, hombres que parecen linces, gigantes , cabezudos, monstruos, hermafroditas, niñas que parecen mujeres, niños esclavos, mujeres peces, hombres mono, hombres con piernas metálicas, sincronización, repetición, sudoración, espectáculo , entretenimiento, deformación, dinero,dinero, mucho dinero.
El puto dinero.

Igual que los toros ....igual que el parapente, igual que la vida misma.

Hoy estoy depre. Se nota?

Deben ser las hormigas voladoras. O el hombre muñeco del parapente ...¿Por qué este año no hay globos aerostáticos?¿ Será por la crisis??

Qué asco la crisis!! Con lo bien que estábamos....

Mañana más

Llovió . Claro que llovió.
Pero sigue el calor . Pegagoso. Las hormigas voladoras se han retirado a sus misteriosos domicilios .
Me gustaría seguirlas .
Lo intentaré algún día que tenga tiempo y paciencia.O sea, nunca.
Soy Hi Per Ac Ti Va....

Asturias, paraiso natural???

Gijon: 2 de agosto de 2012. 24 grados. Sol y nubes. Maribel y Mari carmen han comido aqui.
Casa Victor: chipirones encebollados, ventresca al pil-pollo, centollo y arroz con leche.
Tarde de compras. Paseo por el muelle, Begoña, calle de los moros y calle corrida, Plazuela, casa natal de Jovellanos,....
Les ha gustado. Las niñas en una barcacoa en Quintes, Vuelven matadas. Mañana más.