Como en casa en ningún sitio

Mis hijas , creo yo, tienen muchos "gérmenes" de mi familia paterna. Todos excéntricos y raros. Maniáticos. Yo también.

Yo, por ejemplo, no puedo comer cantidad de cosas ; odio el pescado, la caza, el conejo, las ostras, los percebes, los caracoles, la leche, ....Para qué seguir??? Me da un asco terrible la comida china y no encuentro el por qué a sus exquisiteces.... Lo de los rollitos primavera..es que, vamos, ..sólo con nombrarlos me dan escalofríos....Qué tendrán dentro ??? Os sabéis la historia de los chinos que nunca mueren en España...??? Y la comida japonesa, o libanesa, o guineana, o ecuatoriana, o.....Por Dios, que asquito!!! Y comer en tascas o restaurantes donde los vasos pringan, las cucharas tienen pequeños residuos secos o el maitre se mete la mano en la nariz como he visto yo a tantos???? Dios!!!!
No puedo con ello.
También soy superticiosa, mucho. Y creo en el destino y en los presagios. Y tengo experiencias vitales que me demuestran que hay avisos, que los muertos nos hablan y nos dicen, que nos cuidan, que están cerca pero que casi nunca somos capaces de descifrar sus mensajes ..
Nada de la Guija ni nada de eso....eso me da miedo y me repugan. Son percepciones, sentimientos , palpitaciones que tengo desde niña.
Nací de pie, en año bisiesto, en febrero y en domingo, presagios todos de una vida distinta y quizás feliz y grande...
No soporto el calor intenso, ni los mosquitos, ni las moscas, ni los bichos en general...por eso nunca viajaré a países tropicales y exóticos...Sólo de pensar en encontrarme una iguana, o una araña mono, o un saltamontes mariposa , me hundo en la miseria. !!Si me dan terror las salamanquesas!!! Por eso he decidido viajar únicamente a los lugares donde llegó el Imperio romano. Nada más. El resto, lo veo en Internet cuando me dejan mis manías y peculiaridades. Con lo cerca de casa que está ahora todo !!.
Como en casa, en ningún sitio, decía siempre mi tío Paquito que trabajaba en una Agencia de viajes allá por los setenta y viajaba mucho porque le salía gratis: "Como en casa en ningún sitio " decía cuando abría la puerta de su piso de la Cava Baja tras uno de esos horribles y casi gratuitos viajes que hacía tan a menudo. Cómo en casa en ningún sitio.

La Tía Julieta

Mi tía paterna vivía casi en la casa de mis padres con nosotros. Digo casi porque mi madre se negó a que se instalara definitivamente allí. No la podía soportar, pero su conciencia cristiana le impedía ignorarla. La tía Julieta venía, con su pomposo y romántico nombre, a comer todos los domingos.
Mi madre hacía una paella repugnante ( con la distancia de los años creo que a propósito) que comíamos con esfuerzo y que la pobre tía Julieta siempre valoraba como uno de los mejores logros de la cocina de mi madre. Supongo que para que la invitaramos el siguiente domingo. Era sóltera, pianista y concertista frustada ya que su histeria le había impedido siempre enfrentarse al público.
Vivía cerca de casa. Tenía muchos alumnos privados que , junto con una pensión que le había dejado mi abuelo maestro, le permitían vivir humilde pero dignamente. Todo lo que le regalábamos por Reyes, cumpleaños o santo lo ponía encima del piano. Un piano, cerrado para nosotros con un pañito de ganchillo horroroso y lleno de polvo , porque a mis hermanos les tenía terror. Intentó enseñarme y dimiles de clases con ella. Nunca lo logró . Era un desastre como pedagoga. le daba el sueño a la mitad de la clase y me sacaba su colección de postales para que me entretuviera mientras tanto. A mi hermana Ana la ignoraba sacándola al balcón para que viera la calle mientras intentábamos aprender aquel solfeo espantoso, sus medidas, sus trucos, sus ritmos, sus corcheas, semicorcheas, fusas y difusas. Yo era su ahijada. Y mi madre contaba que ya en mi bautizo estuvo a punto de tirarme. Ya dije que todo se le caía de las manos. Menos mal que pusieron a su lado a una tata que me crió, Pilar, para que estuviera al quite y con sus manos evitó mi caida al suelo en la iglesia del Perpetuo Socorro donde se celebró la ceremonia. Entonces las madres recien paridas no iban a los bautizos y mi madre se lo advirtió a mi padre y a mi tata por activa y por pasiva. Mi padre estaba tan orgulloso de mí, su primera hija , que amenazó a la tata con echarla a la calle si no estaba atentísima y no dejaba un minuto de controlar la situación. Pilar , cuando ya fui más mayor, me contaba mi bautismo como uno de los momentos más duros y tensos de su pobre vida.

La tía Julieta fue un personaje de libro . Y nosotros éramos unos niños que a pesar de quererla
mucho , nos pasábamos el día riéndonos de ella. Había motivos.
La llamábamos por teléfono cada semana para invitarla a participar en un concurso de radio del que decíamos que éramos locutores. Le hacíamos preguntas estúpidas de cultura general o de la actualidad del momento y ella intentaba contestar rapidamente porque insistíamos en que tenía menos de un minuto para contestar y así ganarse el estupendo premio del programa. Se aturullaba, buscaba en una enciclopedia que tenía en su casa junto al piano y cuando encontraba la respuesta hacíamos tocar una campana que indicaba que no había llegado a tiempo. Su desilusión era tremenda y las risas nuestras duraban días y días. Cada vez se encargaba uno de los mayores del papel de locutor y nos poníamos un paño en el teléfono para que no distinguiera ntras voces. Nos habían dicho que es lo que hacían los secuestradores y que se veía en todas las películas. Aún hoy me pregunto cómo nunca se dio cuenta o si en realidad lo sabía todo y nos seguía la broma para no desilusinarnos.
Cada domingo traía una historia a la mesa que nos hacía desternillarnos. Un día se metió en un water público y como tardaba tanto llamaron a la puerta para ver si estaba viva. Ella estaba esperando terminar de hacer pis ..No era su pis . Era un crorrito de agua que salía de la cisterna . Y ella esperando y esperando....Otro día hizo ventosa con el culo en la bañera de un Hotel , o eso creyó ella y tuvieron que venir varios empleados a sacarla a la fuerza con gran vergüenza suya que era muy pudorosa y estaba como Dios la trajo al mundo...
Llevaba siempre zapatos de uno o dos números menos de su talla y se quejaba siempre de un gran dolor de pies y de no poder andar. Mi madre le insistía:" Julieta , cómprate tu número y ya está..." y eso le molestaba muchísimo, muchísimo y repetía: " Qué tonterías dices Concha.. qué manía te ha entrado..." . Hasta su muerte mantuvo esa loca manía.
Se desmayaba por el motivo que fuera y mi padre, siempre muy ocupado para sacar adelante a una familia tan grande como la nuestra, tenía que abandonar sus ocupaciones para ir a recogerla a la casa de Socorro más cercana .
Mi padre estaba harto de ella y otro hermano que tenían en Alicante, también. Pero era una cruz que les había tocado y que tenían que asumir como buena gente que eran y cumplidores de su deber.
Cuando mi madre se enfadaba con nosotras nos decía : " Cada vez os parecéis más a la tía Julieta". Era lo peor que nos podía decir.
También escribía poemas, que leía en actos públicos de personas mayores. Aquello era ya para morirse. Mi hermana Ana y yo íbamos a escucharla pero negábamos conocerla y aguantábamos poco tiempo sin tener que salir al pasillo para llorar de risa. Pobre tía Julieta!!!.
Para buscar la rima utilizaba la enciclopedia que tenía junto al piano y componía las más absurdas poesías y los más estúpidos versos.
También compuso canciones con Gloria Fuertes, que fue su amiga. Julieta la música y Gloria la letra.Tengo aún en casa algún ejemplar de estas canciones. Sorprendente, no???.
Me viene a la memoria una de ella dedicada a un burro que decía así :" Ay Camilo milo, qué pesado eres, cuando tú caminas, lento sobre el cesped...La hormiga se asusta y yo tiemblo al verte...."
La cantaba con nosotros en navidades o en cualqueir fiesta familiar mientras marcaba el compás para que la siguiéramos y nosotros emitíamos unos gallos tremendos para molestarla .
Se deseperaba y nos decía:" No habéis sacado mi oído, sobrinos, no habéis sacado mi oído..No hay nada que hacer. Se ponga vuestro padre como se ponga e insista lo que insista. No estáis hechos para la música "

Mis hijas son distintas

Mis hijas son distintas: De la detective hablaré largo y tendido más adelante porque es que me encanta el tema....Puedo estar hablando de Covadonga, la detective, hasta la madrugada.
Qué suerte he tenido con este hija !!! Lo que me entretengo con ella y con los casos que le son asignados por su jefe!!!. Se llama Evaristo y está muy enamorado de ella. Ella se hace la tonta y disimula porque no quiere cambiar de Agencia de detectives y tener que buscarse otra con lo cutres que son todas, pero Don Evaristo ( así le llama mi hija y todo el personal de la Agencia) no le gusta nada de nada, sobre todo porque conduce muy mal y mi hija siempre dice que las personas que conducen mal no tienen nada que decir, nada que ofrecer y nada por lo que presumir. Y creo que tiene razón .

Don Evaristo tiene un coche antiguo, de color verde oscuro y muy suecio. Por dentro y por fuera. Un asco vamos, pero es un coche muy para un detective que se precie. Evaristo es un poquito espeso, lleva bigote, está casado y tiene una hija - María Angustias- que toca el piano y otra -María Dolores- que es dependienta en el Corte Inglés de Princesa .

Les puso esos nombres por estar muy relacionados con su profesión de detective y porque dice que los nombres siempre tienen que tener un sentido o recordarnos a alguien o a algo.... Ya estamos con el tema de los nombres!!!!!. Su mujer, Virginia, se marchó hace años con otro detective de la Agencia más joven que Evaristo, Emiliano, que la espió por indicación del jefe mismo durante meses por un posible adulterio. Nunca se supo si descubrió el adulterio o si Emiliano y Virginia eran los adúlteros de los que sospechaba Don Evaristo. Esa historia quedará siempre en el aire porque sólo la conocen él y los implicados. Y él ha jurado que se irá con la historia a la tumba. Yo daría dinero por saber qué pasó en realidad. Mi hija me ha prometido investigar hasta dar con ellos y regalarme esa noticia por cualquier cumpleaños antes de mi muerte. En cada cumpleaños mi hija qme regala un enigma detectivesco solucionado...Lo acordamos así hace años. No le cuesta dinero y la motiva mucho para descubrir la solución de muchos casos que investiga.

Bueno, que yo iba a hablar de mis otras dos hijas, pero es que cuando me sacan el tema de Covadonga...me enciendo. Qué suerte he tenido yo con esta hija detective!!! Qué suerte!!!
Rosalinda es arquitecta, como ya dije al principio. Yo creo que no ha terminado la carrera porque no estudió casi nada y no iba a clase nunca y nunca me pidió dinero para matricularse ni para libros ni para nada...pero como dibuja muy bien, es muy creativa, sabe idiomas, es muy guapa y tiene mucho morro, nadie le ha pedido nunca una certificación oficial de sus estudios.
En su curriculum (que pasé yo a ordenador) está escrito que estudió Arquitectura en la Universidad Politecnica de Madrid de 2003 a 2009 .Y punto y se acabó.
Yo nunca he visto el título, por eso no me lo creo y más conociéndola como la conozco...Pero qué importancia tiene eso??? Lo único ...que se le caiga una casa....o un edificio...pero eso no le va a pasar porque ella se dedica más bien a los interiores de la casa.... Y en los interiores no hay tanto peligro.Vamos, digo yo. Aunque ahora que lo pienso se le podría caer un tabique o un falso techo o yo que sé....Se lo diré cuando la vea.
La veo poco, la verdad, porque vive en Oslo. Tampoco tengo confirmado ese detalle porque nunca he ido a verla y me mosquea mucho que mande postales sin parar desde la capital de Noruega cuando eso de las postales está más pasado que yo....
Le gusta mucho chulear e inventarse vidas falsas...Ya lo hizo hace tiempo cuando se inventó que tenía un novio americano que era astronauta....

Y nos lo creímos todos. Se llamaba Walter , era un sesentón con mucha experiencia en vuelos extraterrestres que vivía en Torrejón , en la base aérea americana. Le había conocido en un bar friki de esos a los que van los americanos de Torrejón, un bar de noche en los que se bebe piña-colada, cubalibres de ron y bebidas afrodisíacas. Y nada más verla se enamoró de ella . Le declaró su amor apasionado en inglés "Ai lof iu, ai lof iu , ai lof iu..." repetía Walter mientras se bebía un martini detrás de otro..." Ai lof you Gosalinda..Ai lof you Gosalinda...".
Después Walter la invitó a conocer la base aérea por dentro. Para ello Rosalinda tuvo que firmar un documento de confidencialidad en el que prometía por su honor no contar nada de lo que había visto... Y cuando nos lo contaba, en aquellas tardes aburridas de agosto , sudaba y sudaba poniendo cara de conocer altos secretos del espionaje americano...Y nosotros, sentados todos en la terraza de aquel chiringuito de Benidorm donde veraneábamos, nos sentíamos importantes y únicos. Su nombre la había llevado por el camino de la aventura y de lo más extraordinario ... Su nombre, el nombre que habíamos elegido para ella en su nacimiento su padre y yo....
Walter estaba casado pero no amaba a su mujer...No podía divorciarse porque además de astronauta era un conocido republicano .....Y según Rosalinda, si se divorciaba , perdería para la opinión publica americana todo su glamour.....Y eso no podía ser....De ninguna de las maneras.
Walter la invitó en una ocasión a dar una vuelta a la esfera terrestre en un pequeño cohete que se lanzaba todos los fines de semana desde el centro de satélites de Robledo de Chavela.
Rosalinda vino encantada. Había tomado varias biodraminas antes de montarse en aquel cohete para no marearse y había sido genial...Walter conducía aquel cohete con muchísima soltura , conocía todos los mandos y el traje de astronauta le hacía , a los ojos de mi hija, mucho más interesante....
Nos contó que había tenido la misma sensación que cuando te montas en el Gusano Loco del Parque de Atracciones de Batán....Una sensación entre vértigo, nauseas, aceleración, risas, dolor de tripa, ....pero que duraba más tiempo, porque el Gusano Loco costaba 2 euros y duraba 3 minutos pero aquel viaje alrededor de la esfera terrestre era carísimo y además había durado más de 8 horas... 8 horas a solas con Walter y sin gravedad....

Durante meses nos contó cada día de forma presencial o por teléfono lo que había hecho con Walter, hasta que un día , de repente, Walter murió de una lipotimia mientras pilotaba aquel cohete de feria que daba la vuelta a la esfera terrestre o, eso dijo mi hija GO SA LIN DA ....
Pero qué morro, Dios mío, qué morro tan descomunal. Pongo la mano en el fuego de que todo fue una mentira, una larga mentira ...Como lo de Oslo ...Pero qué podría hacer mi hija en Oslo si no sabe noruego, ni inglés , ni es arquitecta, ni ingeniera....???Si sólo sabe contar mentiras....Lo único que conoce de Noruega es lo de Mete Marit...y porque lee el HOLA semanalmente. Pero, claro, como casi nadie conoce Oslo y además la gente que va hasta allí vuelve enseguida porque hace mucho frío se ha montado esta película tan original que tiene deslumbrados a todos los que la conocen o a todos/as como se dice ahora.... Digo yo que por qué no se dirá todas/os ...??? Sería mucho más lógico.

Bueno y luego viene Margarida que fue desde niña una aprensiva. Enfermedad que oía en la televisión o que alguien le contaba, enfermedad que ella tenía con síntomas exactos, fiebre, erupciones, tiriteos, vómitos, sudoración, inflamación, infección, dolor , calambres.Tremendo....
De manera que un día decidió que tenía que curarse definitivamente de este fantástico mal - del que ella era muy consciente- y decidió cortar de verdad y por lo sano (nunca mejor dicho). Buscó un lugar lejano, India, y buscó un rincón lleno de enfermedad y dolor , el Hospital Central de Leprosos de Delhi... Y allí que se nos fue.
Nos dijo :"Papá, mamá,esta vez o me curo o me muero ... No hay vuelta atrás." Y se marcho con las hermanitas de los pobres de voluntaria . Vamos, de falsa voluntaria porque en realidad a lo que iba no era a curar y a atender sino a curarse y a que la atendieran. Pero sólo lo sabíamos nosotros.
Hizo un largo viaje hasta allí porque como no tenía dinero (siempre fue una derrochona incorregible) buscó vuelos baratos, lo más baratos posibles y casi casi dio la vuelta al mundo...
De Madrid a Barcelona. De Barcelona a Roma. De Roma a Napoles. De Napoles a Atenas.
De Atenas a Estambul. De Estambul a Islamabad . De alli a Kathmandu y de Kathmandu a Dehli.....
Cuando llegó no sabía dónde estaba, por qué se había ido, qué motivo era el de su viaje, qué hora era, qué día, cómo se llamaba, si era invierno, verano, otoño o invierno, si debía dormir o estar despierta, si tenía hambre o ganas de comer, si era soltera, casada o viuda....En fin, una penita...!!
Casi estuvo por darse la vuelta porque con tanto sufrimiento pensó que se le habría pasado la hipocondria, pero no fue así porque nada más salir del aeropuerto y ver lo que vio empezó a ponerse enferma y casi se muere.
Un olor a carne picada, a perrito caliente sin mostaza , a hamburguesa barata lo inundaba todo...Le entró el hambre...Enseguida se le quitó, cuando le dijeron que aquel olor era el olor de los muertos quemados según el ritual hindú en las orillas del Ganges..., el río sagrado de la India.
Cuando llegó al Hospital central de leprosos de Dehli estaba tan enferma que las monjas nos llamaron para decirnos que fuéramos a buscarla....
Pero cómo íbamos a ir hasta la India mi marido y yo con lo lejos que estaba?? Además no nos lo creímos...Pobres monjas de los pobres !!! La que les había caído....!!!

Cuando Margarida era pequeña nos llamaban la enfermera del colegio, Macu, casi todos los días. Llegó un momento que no cogíamos el teléfono por si era ella , la enfermera.
Al principio pensó que éramos unos padres desaprensivos y despiadados ...y casi nos denuncia. Poco a poco fue dándose cuenta que con nuestra hija lo mejor era "pasar". Y cuando la veía enfilar el pasillo del piso donde se encontraba la enfermería del colegio, Macu cerraba la puerta a cal y canto con un letrero que ponia: "Cerrado por vacaciones". El falso letrero lo había autorizado el Consejo escolar ante las amenazas de suicidio de la enfermera... Y Margarida se volvía a su clase triste y desolada y sintiéndose morir.
En Reyes siempre pedía un traje de enfermera o de médico . No había excursión a la que pudiera ir porque sus "placas infectadas" eran el pan nuestro de cada día. Y presumía de tener habitualmente viviendo en su garganta el streptococo betahemolítico...Así que cada semana le hacían un exudado faringeo en un laboratorio de análisis clinicos del pueblo donde vivíamos. Analista, recepcionista, enfermera de aquel laboratorio ....eran sus colegas. Ella entraba y salía de aquel centro analítico como Perico por su casa. No tenía que pedir cita, ni esperar cola, ni rellenar papeles...Entraba directamente, abría la boca y con las mismas se despedía diciendo adios.
Se convirtió en un personaje habitual de aquel laboratorio. Y cuando el análisis salía negativo se deseperaba y echaba la culpa al analista por la falta de atención que había puesto al "sacarle la saliva"....Si daba positivo ( pocas veces) Margarida se acercaba hasta la enfermería de Macu (cerrada porque la había visto enfilar el pasillo) y metía una copia del resultado del análisis por debajo de la puerta de la enfermería al que le añadía una frase a mano que decía: "Macu...el que avisa no es traidor".

Mi padre. Los libros.Las colecciones.

Me piden mis seguidores que continúe la historia de Isolda, porque es lo que más les interesa.
La gente es cotilla, exageradamente cotilla.
Los males ajenos les encantan aunque simulen sufrir con ellos.
Yo estaba subiéndome a la parra, filosóficamente hablando, con mis reflexiones sobre la vida misma que creía innovadoras y originales y sólo recibo protestas de mis fans para que me deje de mandangas y vaya al grano con las historietas de mi excéntrica familia.
Por hoy, voy a complacerles. Pero sólo por hoy. No quiero esclavitudes ni dependencias unidas a la fama. Soy un ser libre.
Libre??

Mi padre era un hombre huraño, antisociable , raro y malhumorado.Tenía muchos libros y muchas cosas absurdas que coleccionaba sin parar. Yo también he heredado esa manía. Dios!!! Los malditos gérmenes....
Cómo nos condicionan los gérmenes, los malditos gérmenes.
Yo colecciono todo, lo que se dice todo: Tortugas, tallas de vírgenes, benditeras de pared, cajitas, animales "voladores" de granja  , rosarios, ...
Tengo mi casa llena y a veces me agobia tanta colección ...Qué manía, me digo yo a mi misma cada noche antes de dormir, pero no consigo liberarme de ello. El día que me muera quién guardará todos estos objetos , de quién serán, qué casa adornarán...
Mi padre coleccionaba libros.
Sí ,sí,  de verdad. Muchos no los leía. Los tenía por el placer de tenerlos, de verlos, de tocarlos, de cambiarlos de sitio, de poner estanterías por toda la casa, por los pasillos, los dormitorios, su despacho, el salón, el comedor, la cocina, el cuarto de juegos...Crecimos entre libros. Muchos de ellos buenos, otros absurdos, comprados únicamente por su afán de coleccionar .Le recuerdo mirando los libros de sus estanterías,  parado, con sus gafas de cerca, cambiando el orden, abriendo y cerrando sus páginas, anotando, incluyendo recortes de periódico relacionados con el tema entre sus páginas, con su pequeña escalerita de dos peldaños y sus elegantes zapatillas de estar por casa que le regalabamos cada 6 de Enero junto con un pijama y libros...Era lo único que le gustaba.
Leía 3 o 4 libros la vez. Yo sigo esa costumbre también. De manera que, como soy muy despistada, a veces confundo las historias, mezclo los finales, los abandono por mi incapacidad de poner orden en esa mezcla de personajes, de ambientes, de tiempos ...y empiezo otros 2 o 3 distintos. Haría igual mi padre?? Ya no puedo preguntarle. Murió hace años, en la cama de un hospital. Allí no había libros. No se nos ocurrió coger de su mesilla los 3 o 4 que leía o no leía en esa época para que murieran con él.
Pobre papá .Tan huraño, tan raro, tan dificil.
Tengo una amiga , lectora infatigable, Catherine (es francesa, como Catherine Deneuve), a la que doy los libros que compro compulsivamente para que "los pruebe". Ella me da su opinión (casi siempre certera) y yo los leo o no los leo según me diga.  De esta manera ella se ahorra el dinero de comprarlos y yo me ahorro el tiempo de leer gilipolleces (tenemos gustos lectores parecidos).
En las librerias los toco, los abro, leo algunas páginas centrales y así me oriento. Nunca he comprado un libro sin abrirlo...Haría lo mismo mi padre??
Yo le acompañé muchas veces desde niña a las librerías y nunca me fijé en ese detalle. Me dejaba andar entre los libros y yo los abría y los cerraba tantas veces como quería y él me compraba todos los que yo elegía sin rechistar ni preguntarme por qué unos y no otros....Nunca me aconsejó ni me indicó qué leer... Pagaba. Nos los llevábamos a casa en nuestras bolsas de plástico y al llegar a casa cada uno a lo suyo. A sus 2 o 3 libros a la vez .
No era nada generoso, pero nunca me dijo no a la compra de un libro. Nunca me cuestionó su precio.
Así que soy una rara lectora , coleccionista de libros que lee primero Catherine, coleccionista de páginas , admiradora de los que escriben, de los que encuadernan, de los que imprimen.
Mi hija Covadonga ha heredado esta manía. Ella no sabe aún que es cosa de los gérmenes, pero como es detective y detective reconocida,  lo descubrirá muy pronto. Seguro.

No eres nadie. No existes sin Twitter

A partir de ahora anuncio a todos mis seguidores  que voy a hacer mi blog correctamente.
Me está enseñando Carlota.
Es decir, si quieres seguir la historia de Isolda, cada día abre el capítulo nuevo.
En "presentación" tienes la historia seguida hasta el día de hoy pero tienes que pinchar en "más información" para ver todo lo escrito.
Como soy hiperactiva empecé el blog sin leer las instrucciones .....cosa que siempre me echará en cara mi hija Margarida desde la India.
Covadonga, la detective, también me ha dicho que fatal, pero fatal.....
La única que me comprende es Carlota, que no es hija mía pero como si lo fuese porque siempre está en mi casa. Carlota es una vagabunda ácrata, ex-compañera de colegio de Margarida y sufridora de sus enfermedades y patologías. Gracias a Carlota Macu, la pobre enfermera del centro escolar, no se volvió loca del todo. Carlota le traía todos los días medio Orfidal que le robaba a su abuelo, pensinista de la Seguridad Social con exceso de medicinas en casa.
También es muy simpática y lista y  tiene más paciencia que mis tres excéntricas hijas que entre tanto ir y venir , tanto rollo místico esotérico y tanta leche nunca tienen tiempo para explicarme las nuevas tecnologías....
Ahora , eso sí, se sorprende cada día de mi ignorancia informática y de mi submundo porque yo había abierto un twitter y me he dedicado a contestar todos los twitts que veía en la pantalla pensando que eran todos para mí y que me había convertido en el centro del mundo..  y hoy he descubierto que no...que no es ese el tema.
Que esto no es el wa, ni los sms, ni los mensajes de voz...Que esto es otra cosa muy distinta. Más inmediata y más compulsiva...
Y digo yo que para que se necesitará algo más compulsivo y más inmediato según está la vida misma con su crisis y su prima de riesgo?
Todos opinan, dicen gilipolleces que se les ocurren y tan frescos...Y yo..pues más. A decir gilipolleces....y a hacerme la vanguardista y la original.
Hasta me he puesto una foto que me hizo mi padre en 1959 en la que me parezco muchísimo a la tía Julieta .
Hay encuentros de twitteros,  no os la vayáis a perder... Encuentros y desencuentros.
Todos los famosos tienen twitter  y todos los desconocidos.
Hoy en día si no tienes twitter es como si no existieras. No cuentas. No importas.
Eres como una hormiga voladora.
!Tantos años sin twitter.... Sin saber que no existíamos!!!.
Cómo habremos podido?

Depre y sola

Hoy estoy en casa (como en casa en ningún sitio). Sola. En mi jardín del norte. Va a llover. Hormigas voladoras a tutti plen.... Una señal inequívoca. Un presagio seguro.

Los toreros en la Plaza, alimentando la crueldad de las almas humanas que les pagan. Mi jardín está cerca . Estaba invitada . No he ido. El espectáculo taurino me produce tanto asco como comer conejo.
Pero lo entiendo. Sentirse seguro en un asiento, al sol o a la sombra, mientras otro arriesga su vida y degüella y martiriza a una bestia sobrehumana.

A lo lejos, pasa un parapente con un gran cartel de colores que anuncia seguros de vida . Otro que la arriesga para pagarse los estudios, la hipoteca o el coche nuevo.

La Feria, el fútbol, los olímpicos casi clausurados donde miles de deportistas alimentan con su esfuerzo despiadado a las masas, cómodamente sentadas frente a sus televisiones. Qué engaño , que dulce engaño por un pedazo de oro, plata o bronce, por ver como llega hasta arriba un trozo de tela que sube mientras se escucha el ritmo de las multinacionales ....Cuantas horas de sufrimiento , de aburrimiento , de repeticiones, de cronómetros, de madrugones, de sacrificios , de ayunos, de líquidos , de vitaminas, de hidratos de carbono... !

¿A que no sabes qué come Phels?
¿A que no sabes que las bailarinas sincronizadas piscineras se han cortado el pelo para parecerse aún más a los peces???
¿Quién podía imaginarse que las surfistas españolas eran tan buenas???
¿Has visto al Principe aplaudiendo ?
¿Habrá ido con él Letizia o estará aún en Marivent jugando a las damas con la Reina?
¿Sabes que los nadadores se depilan para ganar milésimas de segundo??
¿Y Máxima??¿ Has visto como se abrazaba al príncipe holandés que cada día se parece más a las galletas?
¿Y Mary de Dinamarca ? Cualquiera diría que ha tenido 4 hijos !! Está estupenda!!
¿Y Catalina??¿ Estará ya embarazada ? Elizabeht la mira con envidia mientras echa una cabezadita con corona sentada muy formalita en su palco de honor del circo .
¿Te has dado cuenta de cómo lloraba la madre del jamaicano?? Merece la pena tanto esfuerzo si con ello se pasa el hambre de los tuyos.
Mujeres que parecen hombres, mujeres que parecen niñas enanas, hombres que parecen linces, gigantes , cabezudos, monstruos, hermafroditas, niñas que parecen mujeres, niños esclavos, mujeres peces, hombres mono, hombres con piernas metálicas, sincronización, repetición, sudoración, espectáculo , entretenimiento, deformación, dinero,dinero, mucho dinero.
El puto dinero.

Igual que los toros ....igual que el parapente, igual que la vida misma.

Hoy estoy depre. Se nota?

Deben ser las hormigas voladoras. O el hombre muñeco del parapente ...¿Por qué este año no hay globos aerostáticos?¿ Será por la crisis??

Qué asco la crisis!! Con lo bien que estábamos....

Mañana más

Llovió . Claro que llovió.
Pero sigue el calor . Pegagoso. Las hormigas voladoras se han retirado a sus misteriosos domicilios .
Me gustaría seguirlas .
Lo intentaré algún día que tenga tiempo y paciencia.O sea, nunca.
Soy Hi Per Ac Ti Va....

Asturias, paraiso natural???

Gijon: 2 de agosto de 2012. 24 grados. Sol y nubes. Maribel y Mari carmen han comido aqui.
Casa Victor: chipirones encebollados, ventresca al pil-pollo, centollo y arroz con leche.
Tarde de compras. Paseo por el muelle, Begoña, calle de los moros y calle corrida, Plazuela, casa natal de Jovellanos,....
Les ha gustado. Las niñas en una barcacoa en Quintes, Vuelven matadas. Mañana más.